Herbststürme legen mir den Blick frei,
widerlegt scheint das Prinzip Zufall,
die Wahrheit durch hohe Wipfel nicht,
sie entblättert sich auf dem Asphalt,
trudelndes Laub im Würfelspiel,
habe in Gedanken jedes Blatt nummeriert,
doch Nummer Eins liegt mir so unvermutet,
nicht einfach zufällig verstreut vom Westwind –
und gerade sehe ich ihn davonschleichen,
den hustenden Igel unters Gebüsch.

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